книжка с картинками

встречи.

2008-10-20T07:05:08Z

Есть встречи, которых ждешь. О них мечтаешь, идя по знакомой дороге от метро до дома. Или от дома до метро. Вплетаешь в музыку, бегущую по проводам из плеера. Представляешь встречу. Какой она будет? Самый первый взгляд. Что я увижу? Что скажу? Предвкушаешь каждую минуту, звонко перекатывая образы из одного уголка головы в другой уголок где-нибудь в пятке. Чтоб аж защекотало... "Увидеть Париж и умереть". Как это? Как у этого города получилось создать такой притягательный образ? Миллионы людей на земле мечтают о встрече с ним. Икона романтизма и моды. Греза тургеневских девушек. Но вопреки этой славе я никогда не мечтала познакомиться с ним.

Есть встречи, которых не ждешь совсем, а они происходят. И будто встречаешь старого друга. Никто уже не помнит сколько лет не виделись, но все еще есть о чем говорить и о чем молчать. Лондон для меня именно такой. Слава о его привлекательности прошла где-то мимо. Я ничего не ждала, но он удивлял на каждом шагу.

Но бывают такие встречи, которые открывают целый невероятный и неизведанный мир. О них, когда-то далеко в детстве, мама читала сказки про красивую и умную девушку и уставшего от жизни султана. Те сказки гипнотизировали пестротой слов и одеяний героев, мягко перетекая в детские сны. Сны становились мечтами. Есть такие места, о которых не знаешь почти ничего. И оттого, наверно, они привораживают еще сильней. Стамбул. Город-загадка, спрятанный за скромной паранджой. Мне все больше хочется узнать какой он.

фото - Alex Webb

и просто очень в настроение:

Тeoman - İstanbul'da sonbahar

зима, весна, лето, осень... и снова зима.

2008-10-15T12:38:37Z

Зима. Я слышу детский смех с ледяных горок. Слышу рождественские песни в открытках из других стран. Бой курантов в Новый год. Шепот людей, загадывающих себе желания. И даже снег, падающий огромными хлопьями в свете фонаря, я тоже слышу. Слышу как он обволакивает каждую ноту новогодней песни, каждый звук праздничной суматохи. А потом, когда от празников ничего не остается, только подарки распиханные по полкам, передаренные родным и, все-таки, немного полученного чего-то дорогого, чего-то нужного, даже тогда снег продолжает падать, принося ту же тишину. Ее я слышу.

Весна. Снег становится ручьями, искрящимися под первыми теплыми лучами. Люди, потихоньку просыпаясь от зимней спячки, учатся снова радоваться друг другу. Они улыбаются солнцу и первым листьям, теплому ветру и своим мыслям. Они оттаивают, и я это вижу.

Лето. Утренняя роса холодит босые ноги. По земле бегают муравьи, совершенно незамечая меня, они снуют по своим муравьиным делам между пальцев. Щекотно. Солнце все сильнее греет плечи и усыпляет мысли своими теплыми ладонями. Я чувствую лето руками, перебирающими горячий песок на берегу.

Осень. Она пахнет палой листвой и сырой корой. Даже осенний дождь, укутывая прохожих поглубже в шарфы и капюшоны, пахнет. Пахнут несобранные яблоки, лежащие в увядающей траве. В каждой щелочке осени я чувствую сладкий запах забвения.

фото - Mark Tucker

джаздождь

2008-05-21T22:48:19Z

В колонках играет джаз. За окном худыми костяшками стучит дождь. Он настойчивый сегодня. Джаз. Дождь. Джаз. Дождь. В какой-то момент я не понимаю где один, где второй. Пока дождь, я слышу, не начинает перестукивать с удвоенной силой, выпадая из ритма.

фото - Brassai

Человек - слуга природы

2008-04-03T11:23:22Z

Весна приходит с запахом краски. Развешивает по городу листочки с кривыми буквами "ОКРАШЕНО!". У нее бессмысленно улыбающий взгляд, в ее поступках мало логики. И шутит она какие-то странные шутки, заставляя думать совсем не о том. Солнцем будит поток мыслей от затяжного автодумания.
Невыносимо хочется сделать какую-нибудь глупость!

фото - Mark Tucker

себе. на память

2007-10-22T11:31:15Z

Все движется
в этом - жизнь
Все меняется
в этом - время
Все проходит
в этом - мудрость

фото - Mark Tucker :)

летний день.

2007-07-17T15:29:10Z

Сегодня день подарков для моих глаз. В смысле очень визуально насыщенный день. Всякими мелочами. Приятными и распологающими к размышлениям.
Видела холеного жирного голубя, воркующего с облезлой голубиней. Гротеск для моего ума. Голубка была вся такая мокрая, пощипанная, как будно ее только что за углом кто-то нещадно подрал. Примерно такая же, как те курицы, что продавались в советских магазинах. Только живая. И с чуть большим количеством перьев. Я их не помню, но отчего-то такая параллель сама нарисовалась. Но голубю было все равно. Он ворковал и ворковал. Наверно долго ворковал, да я уже ушла. Хотела их даже сфотографировать, но стало как-то неудобно лезть в личную жизнь двух голубей... Кстати, как и полагается, голубка не реагировала на ухаживания. Она около помойки спокойно что-то уплетала.
Еще видела замечательную парочку в метро. Дедушку и внучку. Они ехали молча. Совершенно одинаковые. Только лишь с поправкой на возраст и пол. Большие грустные глаза дедушки в морщинах. Внучка щурила свои на входящих чувствуется так же, как дедушка в молодости. Одинаковые носы. Губы. Даже телосложение. Только он седой и почти лысый, а она с хвостом прямых каштановых волос. И челкой до бровей. И еще мне подумалось, что именно с такими девочками случаются чудеса. Те самые волшебные истории, в которые мы верили в детстве. Про платяные шкафы, почтовых сов, белых кроликов и эльфов.

Приятный был день. По-настоящему летний.

фото - Keith Carter

новая игра

2006-11-29T11:34:36Z

Принимаю ЭСТАФЕТУ от goodween!

Напишите мне в комменты темы, которые вам было бы интересно обсудить - и я обязуюсь написать 3 поста (а если понравится, то и больше) на темы, которые вызвали наибольший интерес (значки "+1" приветствуются) и которые при этом не являются откровенно провокационными (исключительно на мой взгляд - уж оставлю за собой такое вот право выбора).

Ну а люди, запостившие вопросы, на которые я в результате ответила, уж будьте добры продолжить эстафету у себя в ЖЖ :))))

***

2006-11-28T12:39:43Z

На глаза мне попалась одна маленькая история маленькой семьи. Эту историю рассказал ребенок, один из тех, кто "задавал вопросы Богу". Многие из вас, думаю, их читали. Но историей этой хочется с вами поделиться:

"Моя бабушка вышла замуж. Ей 76 лет, а ему 78. Познакомились они на кладбище. Она регулярно навещала могилу дедушки, а к соседней могиле приходил он. Ее будущий муж. Он приносил цветы, часами аккуратно убирал могилу жены, и бабушка обратила на него внимание. Однажды, пока его не было, она взглянула на дату смерти женщины - 11 лет назад. Вначале бабушка с ним только здоровалась, затем беседовала, а потом они стали возвращаться вместе. Он провожал ее до дому. У них от всего этого возникла кладбищенская дружба. И они решили пожениться. За праздничным столом народу было мало. Мой новый дед, Николай Иванович, поднял бокал «Пепси-Колы» - он вообще не пьет (мама еще сказала, что непьющего мужчину можно найти только на кладбище), так вот, он поднял бокал, все притихли, он пристально посмотрел на бабушку и негромко сказал:
-Аня, неужели ты меня не узнаешь?
Губы бабушки задрожали, она кивнула:
-Узнаю, Коленька, давно узнала.
Представляешь, Господи, они уже были когда-то женаты. Им было тогда по 18 лет. Прожили они вместе всего два месяца и разбежались. Он считал ее ветреной, она его - несолидным.
Признайся честно, Боже, это Ты подстроил?"

фото - Jodi Cobb

первый снег

2006-10-31T13:31:55Z

Есть вещи, которые я так и не научилась отпускать. И каждую осень первый снег мне напоминает об этом.
Когда-то в детстве у меня была собака. даже нет, не у меня - в нашей семье жила собака. как во многих других семьях. простой лохматый и кучерявый пес, с не по стандарту черными ушами. если смотреть на него в фас, то он был копией папы. или папа копия его. те же грустно-умные глаза, а эти нестандартно черные уши рисовали на рыжей морде форму папиной лысины. Глядя на них я нисколько не сомневалась в том, что пес всегда похож на своего хозяина. или хозяин на пса. и я не знаю по каким таким психологическим причинам, но эту собаку я до сих пор считаю идеальной. такой, какой и должна быть собака. он родился 5-го ноября и первое, что увидел, когда мы стали его выводить гулять был снег. снег везде. огромные белые сугробы. снег падал с неба. забивался в шерсть лап, а потом таял дома небольшими лужами. когда подрос, он научился с разгону нырять в сугроб, и тогда из белого снега торчала лишь черная попа с черным хвостом. он обожал снег. он его ел. в нем валялся. загребал носом и подкидывал на себя. мы играли в снежки. оставляли за собой следы и заметали их снегом. каждый год, он радовался первым хлопьям падающим с неба, как мы радуемся новогодним подаркам. он был зимней собакой.
я долго могу вспоминать и рассказывать, но я до сих пор не понимаю почему он ушел так рано. в еще одну невыносимо снежную зиму. он радовался ей, как всем ее предшественницам, радовался первому снегу.
я не знаю на кого обижаться и знаю, что пора отпустить.
только первый снег выпадает снова и снова. каждый год.

...нет снега, но есть настроение...

фото - Ludek Vojtechovsky

зависть.

2006-10-19T10:24:51Z

Я думала во мне не осталось уже этой серовато-желтой жижи с кислым запахом заплесневелого хлеба. Я отмывала все уголки своей души. Закрыла все чуланы. Отскребла ее со всевозможных мест. И что же? Она здесь. Она никуда не делась. И она стала требовать справедливости. Черт бы ее побрал! Она шепчет мне на ушко о упущенных возможностях. И главное о том, что кто-то должен работать, чтобы что-то получить, а кто-то получает то, что хочет ну вот просто так. Она шепчет мне своим ядовитым языком. Ласкает своими нежными руками. Я закрываю глаза и в один прекрасный момент мои пальцы смыкаются на ее неестественно тонкой шее. И чем больше я душу ее, тем сильнее она становится...

фото - Anne Arden McDonald

словоблудное из повседневного.

2006-10-06T12:42:21Z

Дыхание кошки - шелест крыльев бабочки - соприкосновение воздуха с кончиками пальцев. Глаза кошки - солнце утром, проводящее грань между небом и морем. Лапы кошки - иголоки в футляре из шелка. Тело кошки - шар шерстяных ниток и комок проводов под напряжением. Скорость мысли не смеет тягаться с кошкой на ее вечерней охоте. Кошка здесь и сейчас. Ей все равно, где я. Была бы еда.

фото - Дмитрий Константинов

межминутное.

2006-09-06T10:30:22Z

В легком дыхании между словами родился и умер я что-то пытаюсь сделать.
Легкий выдох. Родился. Вдох. Умер.
Слова высокопарны, если говорить их громко. А так, себе в кулачек, вроде и ничего, если подумать... нагромождают в голове образы, которые наваливаются друг на друга, как игрушки, убранные на ночь в коробку. Яркие. Мягкие. Пластмассовые. Заводные. Сломанные. Сейчас мне лень их перебирать, утыкаться в каждое глупым выражением лица с улыбкой обращенной куда-то внутрь себя.
Сейчас на часах время. Время тикает монотонными каплями из протекшего крана.
Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.
Вход. Выход. Вход. Выход.
И я где-то между.

фото - Кирилл Николаев

постотпускное.

2006-07-31T09:50:40Z

Этот город задушит меня своим постоянным подмигованием мелькающих мимо фар. Я вижу в нем прорубь из сонных, озабоченных лиц. В нее надо нырять недумая, или не нырять вовсе. Я читаю ему Лотреамона, и он понимает, что это о нем.
Город одинаковых глаз-окон. Город проносящихся историй. Город домов, смотрящих в серое небо.
Этот город прекрасен. И я люблю его последней страстью умалишенной девушки, в чьей голове уже не вспыхивает млечный путь, виденный когда-то за сотню верст отсюда и дикие тюльпаны весенней степи под ним. Я пью за его контраст моим чуствам и наполняю грудь его удушающим воздухом. Я играю с ним в декаданс. И впервые танцую танго.

фото - Кирилл Николаев

толи просто так, толи можно прировнять к "фактам обо мне". кому как... как говорится)

2006-07-03T11:12:34Z

В мою голову все приходит "вспышками". могу тупить днями и ночами, а потом за мытьем какой-нибудь посуды вдруг осеняет. самым простым и светлым обычно. и я так радуюсь этому. как ребенок. а выразить никак не могу. не умею. но обязательно вспышками. никак иначе.
Вы знаете, как хорошо это - стоять и поливать цветы? босыми ногами чувствовать землю и быть землей. кожей ловить ветер и быть им. быть водой и отдавать себя без остатка. согревать в руках лепестки и быть огнем. быть всем сразу и каждым в отдельности. просто стоять.
Когда я не могу выразить свои чувства словами - я рисую. только тогда.
Я люблю людей, которые приносят "вспышки". их не сразу видно. только потом. по прошествии многих мыслей. но я всегда знаю исток. я им благодарна. но ненасытна. и я придумываю таких людей, если долго их не встречаю. я придумываю истории. я придумываю жизни. но их никто не слышит и никто никогда не видит. если только замысловатый рисунок вдруг выдаст меня.
Через день будет день. Мой День. И кажется меня накрывает.

рисунок - мой.

Кстати

2006-06-28T06:16:57Z

Ровно через неделю, т.е. в следующую среду 5-ого июля 2006г мне стукнет 23, но смысл не в этом, в этом повод для меня в который раз посетить Клуб Матэ (ориентировочно c 18:00 и до упора). Я к тому, господа, клоню, что ежели кто желает присоединиться, то милости прошу. Предупреждаю вот заранее.

Неспешные разговоры, мягкие подушки, музыку индейцев и живую сову впридачу гарантирую.

Как найти это место.

P.S. Платить за всех не обещаю, но за первую тройку пришедших точно отвечу

С вопросами и предложениями прошу в комменты

постфактум.

2006-06-12T03:29:42Z

смотреть в чужие зеркала - лечить себя от самолюбования
вспомнить про отражение души в глазах
мне было стыдно

фото - Кирилл Николаев

вопросы-ответы от paszec

2006-05-25T10:20:46Z

1) Как правильно лакать из блюдца?
правильности нет. все по настроению)

2) Как ты думаешь, 30 лет это много?
Совсем нет. Жизнь только начинается!

3) В каком веке ты хотела бы пожить?
В начале XX века, когда мешались между собой конные экипажи и машины, когда в домах стали появляться телефоны, а люди толпами начали путешествовать через океаны. А еще тогда я непременно бы навестила дедушку Фрейда.

4) Ты счастлива?
Думаю да.

5) Как ты думаешь, какой я?
Ты - один из самых "позитивных" человечеков жж.

Если кто хочет вопросов от меня - отмечайтесь)

сон

2006-05-24T11:11:27Z

Каждый день я открываю почтовый ящик. Я жду письма. Сложенную вдвое белую бумажку с восмью цифрами - днем, месяцем и годом. Это дата моей смерти. Уже много лет, как каждый человек на Земле получает тонкий конвертик с восмью заветными цифрами. Кто за два часа до..., кто за 10 лет... Я не знаю, кто решает, когда человек должен получить этот конверт. Кто расчитывает время, нужное ему для подготовки... И кто вообще решил, что людям это время нужно. Говорят, находились те, кто пытался изменить свой срок. Но я их не видела. И совсем неважно от чего умирать, просто однажды маленький конвертик залетает в каждый почтовый ящик. Я привычно открываю свой. Телефонные счета, рекламки, местная газета. Пусто. Никогда ни слова о причинах. О месте. О людях. Только цифры. Только восемь цифр в верхнем правом углу. Ни слов. Ни обратного адреса. Я выхожу на улицу. Ничего не изменилось с тех времен, когда эту программу еще не ввели. Только мир разделился на тех, кто ждет и тех, кто знает.

фото - Alpauk

лирическое о господине в черном плаще

2006-05-10T12:54:10Z

Покуда этот господин в нашем городе, меня, право, отнюдь не смущает его присутствие. И даже частенько забавляют его нарочито чопорные манеры и кислые лица прохожих, встречающихся с ним на своем пути. Отчего-то многим становится грустно при его появлении, вспоминается осень, давно забытая не-любовь и что-то еще такое самолюбиво-самокопательное. Право слово, этот господин с большим чувством юмора, коли все еще навещает нас! Он носит черный плащ, я знаю, в угоду вам. И трость в его руке тонка - он выстукивает ей такты по серому асфальту и дует вам легонечко в лицо. Но вы все чаще морщитесь и натягиваете поглубже свои капюшоны, ругаясь на его выходки и ваше плохое настроение. Мне же нравится гулять в его обществе. Рядом с ним светло и хочется улыбаться. Перепрыгивать лужи. Чувствовать запах мокрой земли и коры деревьев. Рассказывать самой себе рождающиеся в голове истории. Слушать музыку проезжающего трамвая. И не открывать зонт, спящий на дне сумки. Нет, не солнце я люблю больше всего, а именно дождь. Этого господина с бледным лицом и лукавой улыбкой. С ним рядом не бывает грустно. Ведь, право же господа, он безумен!

фото - R. Gibson

сны

2006-05-06T10:00:38Z

Что мне снится?
Мне снятся странные существа, живущие в темных углах моей квартиры, а может души. Я знаю, что они там есть, но они молчат, я иду к ним, зная, что они набросятся. Такие маленькие и странные. Страшные. Мне страшно. Но я должна идти. И я знаю, что если не бояться, то все изменится – они мои друзья…
Мне снятся люди из прошлого. Из будущего. Я не помню их лиц, но они помнят меня. Это яркие сны - по утру надо долго смывать их...
Мне снится метро – бесконечные тоннели и переходы, где я теряю себя...
Мне снится, что я босая…
Мне снятся магазины – плоские и длинные…
Мне снится вода…
И снится, что я летаю…
Снятся другие миры, где все знакомо, но все не так. Все меняется за секунду, где была гора теперь море, где были люди, теперь звери.

Мне не снятся другие страны. Эта земля не хочет меня отпускать. И я боюсь, что в жизни не отпустит…

фото - Byung-Hun Min

Но, что снится вам?

упс :)

2006-03-23T18:47:59Z

В дневнике coeur32 бранные слова встречаются 2 раза.
Подозрительные слова (жаргон, слова с ошибками) встречаются 45 раз.

Тест "Чистота русского языка v 2.0" © demidov

А теперь внимание вопрос! Что это за два таких бранных слова, что встречаются в этом журнале? Какие мнения, уважаемые? )

цвет ореха.

2006-03-16T10:48:56Z

Испортить почерк кривыми словами недосказанностей. Ждать и знать. Уметь считать до 10 и глупо улыбаться проплывающим лицам. Театральная вешалка прячет на своих плечах чьи-то надежды и девичьи грезы. Они ныряют в рукава и разлетаются по городу вить новые гнезда. Любовь заразна. Но ее лечат грустные продавщицы цветов по 100 рублей за штуку. Борец сумо гордится легкостью бытия. Я горжусь закрытыми глазами. Я чту закон и не знаю, как поступить. Солнце делает странные па над городом темной реки. Выдуманный поэтами дождь смывает последние остатки сожалений. В эту минуту мне хотелось бы знать, что сказать при встрече с постаревшим богом забытой страны открытого моря. Он катит колесо времен, привыкая сдерживать смех своих темно-сиреневых мыслей. Почтение не в цене. Распродажи на совесть. Всему свое время. Время приходить и время уходить из чужих снов о тропических ливнях и белых медведях. Время омывать чьи-то ноги, время вытирать их о чужие надежды. И время сеять сомнения в голове самого прекрасного из детей. Медленно цвет грецкого ореха затапливает мое сердце.

художник - Joan Miro

подарки.

2006-03-15T11:39:01Z

За три часа до момента вручения. Я не люблю так покупать подарки. Мне нравится находить их как бы невзначай. Случайно до безобразия. Идти с совершенно другими планами и вдруг увидеть вещь, которая обязана стать подарком. Сразу же понять для кого она, и когда придет час вручения. В такие моменты мне кажется, что она лежала здесь со времен сотворения мира. Лежала и спокойно ждала меня со своими другими планами. Ждала пока я куплю ее. Но допускаю, что кто-то вот только что выставил ее... Какая-нибудь уставшая от бесконечной московской зимы девушка положила ее специально перед моим носом. И все сошлось в который раз. Меня это не удивляет. Главное идти куда-нибудь со своими планами. Главное не покупать подарки за три часа до вручения.

фото - Денис Хеймонен

из больницы. глядя на ирисы.

2006-03-14T12:33:36Z

Шум падающего лепестка перекрывает гудки снующих машин. Некуда деться из стеклянной клетки вымученных мыслей об единственном выходе вниз по лестнице и направо. Нельзя поддаваться уговорам ласковых голосов за голубыми квадратами на тоненьких заушных веревочках. Эти голоса приручили лучших птиц лжи, взрощенных ласковыми руками кривых и непонятных почерков пожелтевших бумажек прямо над дверью. Мне видно все. Острые жала прозрачных пчел запомнили путь к моему убежищу из скомканого куска материи. Я слышу заботливое равнодушие красных машин по прегонке багровой жижы. Я смиряюсь с путешествием к тому краю надежды на возвращение. Пар едкой щелочи щекочет воспоминания о когтях оставленных животных. Наивных и невозмутимых. Вентилятор считает минуты. Мыльных трубочек нет. Монотонность жестов под стеной цвета больничных слез. Трещины в словах невозможно терпеть. Сон засасывает водоворотом одинаковых дней. В каждом из которых три прилета пчелы. Сегодня я жду второго.

художник - Винсент Ван Гог

еще один.

2006-03-13T12:16:21Z

Мне нравится это место - леса вдали, уже не раз обласканные зимой, и не раз брошенные летом. Лето всегда приходит горячим и гордым. И уходит не прощаясь. Оно обжигает мои бока, и, как будто, совсем не замечает меня. Зима другая. Она умеет быть нежной. И ласковой. Неторопливой. Она укрывает каждое дерево и каждому поет свою смертельно тоскливую песню. Я не знаю о чем она шепчет, так значит мой час еще не настал. Мне нравится смотреть на русло реки - то вялой и томной, дородной барышни. То гончей, бегущей за затравленным зайцем меж сонных деревьев. То старой женщины. В ее остывающем теле жизнь почти не видна. Мне нравится здесь. Надо мной орел высматривает свой ужин, пока ужин съедает свой обед, пока я греюсь на солнце. И мне совершенно некуда торопиться. Это мой обрыв. Это мой дом. Сколько я здесь? Я не помню. Мне просто нравится быть. Быть здесь. Но я страдаю, если никто не навещает меня. Цветы вокруг разрастаются буйно, и мне почти не видны лес и река... Жаль до слез. Мне правда жаль того, кто недавно исчез навсегда. Он пробыл тут совсем недолго. Он даже не успел рассказать мне свою историю. Историю, приведшую еще одного на край моего обрыва. Неловкий шаг, должно быть. А может недавние ливни. И точка лжеопоры моего сверкающего бока. Неисправимо вниз улетела еще одна история. Еще один гость ушел не попрощавшись.

фото - A. Adams